MainKaif

* * *

Не бывает любви без надрыва.

Не бывает любви без боли.

Вечный кайф - это только от пива.

Вы совсем сумасшедшие, что ли?

Жить в Любви - это жить без кожи.

Без скафандра. Без акваланга.

Крематорий? - уже похоже...

И Архипелаг ГУЛАГа.

И в Любви очень мало секса.

Кайфа тоже там очень мало.

Это - вечно-больное сердце.

Я б, ребята, вам порассказала...

Да, конечно, Любовь - от Бога.

Но давайте тогда продолжим:

Чудо - Пост - Иуда - Голгофа -

Пытка - Смерть - Воскрешенье (может...)

Путь к Любви - чрез долину Смерти.

По-другому никак не бывает.

Бойтесь. Кайтесь. Идите. Верьте.

Улыбнитесь! - вас убивают.

Но бывает - что выживают,

Несмотря на меткость прицела.

И потом сквозь слезы - играют

От расстрела и до расстрела.

Все мои объедания книгами -

Лишь затем, чтобы встретить Игоря!

Все мое небреженье интригами -

Чтоб осталось время для Игоря!

Вся моя любовь разноликая -

Шаг за шагом к Игорю, к Игорю!

Все мои писанья "великие"

Есть одна курсовая Игорю!

И пока до конца не выгорю -

Не видать мне Игоря, Игоря...

Жизнь как вспышка вечности, мига ли -

Это все благодарность игорю!

Жизнь, с подмигиванием или фигами -

Улыбнись! Нынче пьем за Игоря!

Если ж вы это все у-ви-де-ли -

Поздравляю! Налейте и выпейте!

Провоцируй меня, провоцируй!

Я опять раздобуду сыра,

круговой совершу полет,

Бог - не фраер, и мне пошлет.

Я хочу в себе разобраться.

Дело мастера - провокация.

От себя ж никуда не деться!

Отыщи мое слабое место,

так чтоб мне от злости бы треснуть,

чтоб агрессия - вместо депрессии,

так, чтоб мне бы не плакать - драться!

Так, чтоб мне захотелось сдаться,

рассмеяться и разрыдаться,

и на поиски сыра мчаться...

Приходи, я с утра торчу

тут на ветке, как на работе

(матч пройдет при любой погоде,

результат: себя получу),

с сыром в клюве и с зудом в нервах...

Но не надо мне петь о перьях...

и о голосе... - это лестно,

но об этом я слышу с детства...

Толь ворона , а толь корова,

к провокациям я готова,

лишь бы каркнуть во все воронье,

промычать там что-то коровье,

посмотреть, а что же там было,

что так мучило и тошнило,

эти судороги, эти страхи,

эти пятна, как на рубахе,

из меня - да на белый лист...

Ах, артист этот чертов Лис!

Ах, терпенье мое - нетерпенье!

Провокация - как избавленье.

Это ж надо так умудриться!...

Провокаторством можешь гордиться.

Пусть другие шипят - я хлопаю,

у тебя набираюсь опыта,

что-то каркнув, за сыром мчусь...

Поражений нет в этом спорте.

Инквизиторов - бью по морде,

Провокаторству - я учусь.

О, мне нравится - возмутиться,

чтоб вся муть - через все границы

расплескалась по белой странице,

чтобы выжечь всю муть и мусор -

да за это весь сыр отдам.

Провокатор - ассенизатор.

Уважайте его, ребята.

Лисья хитрость - не песья трусость,

Дело мастера, а не дам.

1.

Объевшись переспевшею клубникой,

я забываю Дамские интриги,

я думаю: такой ли ты великий,

как эта вот июньская клубника.

Морковкой свежесорванною хрустнув,

я сомневаюсь, так ли будет вкусно

тобой хрустеть, как этой вот морковью,

и назову ли это я любовью.

И очищая молодой горошек,

я радуюсь, какой же он хороший

и как послушно скачет из стручков

и непохож на Дамских дурачков.

О,столь сочна ты, ранняя капуста,

в салате, иль обвалянная густо

в сухариках и жареная в масле,

что несомненно: жизнь с тобой - прекрасна!

В пупырышках огурчик так невинен,

что надо быть из камня или глины,

чтобы ему в любви не объясниться.

А с малосольным - некому сравниться!

И опьяняясь страстною черешней,

и черною, и белою, конечно,

я понимаю, что в черешне столько смысла,

что черенками кажутся мне письма,

нужны которым годы и уход,

чтоб вызрели они в столь дивный плод!

Меланхолично пожевав пучок укропа,

внемлю я кабачку из юных - робких,

и клейких, и пушистых, и незрелых,

тех, чье и без огня съедобно тело.

В начале лета жгучесть красных перцев

еще смешна, но отчего-то верится

тому, что пара месяцев пройдет

и их пожар мне душу обожжет.

Заваривая перечную мяту,

что в паре с ревенем сонлива и прятна,

я вспоминаю молодой картофель,

что масло растопил своей любовью,

а лук- чеснок меня столь нагло дразнит,

что я их резку превращаю в праздник.

И коль все это - мне и прямо с грядки,

то и во мне, и в мире все в порядке.

О, жизнелюбье южного базара!

О многом я еще не рассказала...

о том, как сливки призывают творог,

и кофе с сигаретой - вечер долог,

и вновь клубника так бесстыдно пахнет,

и смех берет от слова "супермаркет"...

Базар! ты так избыточно съедобен,

что совершенен и богоподобен.

И молоко к утру созреет в простоквашу,

и так ленива сытая Наташа,

а кто худеет - явные злодеи...

Вот осенью влюблюсь - и похудею!

2.

начало конца

полу-ложь - полу-правда:

что было вчера,

перетаскивать в завтра

и прошлое множить

без смысла, без толку -

как в доме хранить

прошлогоднюю елку

как в сердце хранить

прошлогодние встречи

не вылечит время -

оно искалечит

о, время жестоко!

оно безвозвратно

сегодня - порогом

сегодня - не завтра

сегодня - быть богом

и точкой отсчета

сегодня - без срока

сегодня - работа

не стрелкой минутной

и не циферблатом -

вращения осью

скрепляющей "завтра"

и "было". Навылет,

всегда поперечно.

на плюс-или-минус

не делится вечность

и прошлого память

в трясину утянет

и всадник споткнется

и замертво встанет

и прошлого сладость

и прошлого горечь

есть мертвого запах

и высохшей хвои

заглядывать в завтра -

дурная привычка

сегодня сосна ты -

а завтра лишь спичка

из прошлого в завтра

забрасывать невод -

как фата моргана

пустынного бреда

пусть все караваны

уйдут - не вернутся -

сегодня очнуться

в сегодня проснуться

догонишь - погибнешь

игра в догонялки:

вчерашние елки -

сегодня лишь палки

внутри хоровода

из дней быстротечных

подобьем верблюда

покоится вечность

как в зеркале разума

истина глаз -

желанный оазис:

сегодня. сейчас.

* * *

Бабка Ежка не мечтает,

Бабка Ежка греет чайник

Для заезжего Ивана,

Что кажись, опять дурак...

Ждет натопленная банька,

Конь в сарайке отдыхает,

Ванька что-то заливат

Под текилу и коньяк...

Хоть невелико хозяйство -

Ступа, печь да три ухвата -

Поворачиваться надо,

Значит, некогда мечтать...

Эх, скрипучая избушка,

Повернись-ка к лесу задом,

Кто-то там опять явился,

Значит, надобно встречать...

Пограничная опушка,

Пограничная избушка,

Пограничная старушка -

Вечно дуракам служи...

В сказке жизнь всегда на грани,

Как на лезвии Оккама,

Слева нечисть, справа яма,

Равновесие держи...

Ваньки вечно ищут Манек

Или яблок молодильных

(Их вон полон холодильник,

Да тебе, милок, не впрок...)

Бабке Ежке плохо спится,

И опять через границу,

Не забыв перекреститься,

Ванька делает шажок...

Он вернется или сгинет

(А в печи жаркое стынет),

Этот вроде попроворней,

Может вдруг чего найдет,

То, чего найти захочет...

Дан ему с собой клубочек,

Чтоб не заблудился ночью,

Знать, не полный идиот...

* * *

искусство чтения -

искуса чаянье

воды течение

под крики чаечьи

воронок ротики

водоворотами

коловращение

над ямой-омутом

исчезновение

в потоке меточкой

пусканье веточек

с какой-то деточкой...

* * *

все письма - отправить

все ласки - растратить

любить беспощадно

и гладить и гладить

и гладить и верить

что вырастет - дерево

поющего альта

душа не утеряна

и скрипок улыбки

и всхлипы кларнетов

живут в древесине

деревьев - поэтов

и тремоло примул

поют удивленно

как тянутся ветки

платанов и кленов

традиций старинных

секрет не утерян

поет древесина

под взглядом Гварнери

безжалостно солнце

в умении юном

древесных волокон

выращивать струны

от жара ладоней

и блеска эмоций

опять рассмеется

мой маленький Моцарт!

* * *

ритмы жизни, ритмы года

к счастью, пишутся не мной,

а иначе бы свобода

помахала мне рукой

я б пришпоривала время,

я бы ускоряла темп,

я б свое загнала тело

или надорвала б нерв

я б пустилась на уловки,

чтобы к финишу прийти,

позабыв, что остановки -

это главное в пути

от рождения до смерти

путь лежит не по прямой

и недаром воскресенье

мой законный выходной

ни к чему ходить кругами

или начинать с азов,

если слышен постоянно

приближающийся зов

и под финиковой пальмой

успокойся - полежи,

из своих воспоминаний

составляя коллажи

все мои переживанья -

это пища для ума,

но готовить это блюдо

я себе должна сама

ведь никто не приготовит,

не накормит, не спасет,

до седьмого пота опыт,

а они кричат "везет"

знанье укрепляет в вере,

вера заставляет знать

и распахнутые двери

мне не надо выбирать...

* * *

Удаляйте, удаляйтесь,

удалитесь хоть на Марс,

хоть женитесь, хоть влюбляйтесь -

все равно приближу вас.

И не рвите - не порвете.

Удалять - не удальство.

У моих друзей в почете

приближений мастерство.

Снова правила нарушу -

снова штрафы соберу,

при-близительную душу

снова выпущу в игру.

О, куда вы удалились? -

снова в паззлике дыра,

мы ж уже договорились -

продолжается игра.

В нашем маленьком Париже

каждый - сват и каждый - брат.

Каждый подданный - приближен

и приближенный - поддат,

и подхлопнут, и подброшен,

ну-ка, громче закричи!

Раз родился, мой хороший -

от души бросай мячи.

Не пищите мне про травмы:

дуну - плюну - залечу.

Свои паззлы - голограммы

расставляю, как хочу.

Так написана программа:

удалишь - толчок под дых.

В каждом паззле - голограмма

приближений мировых.

Приближаю, приближаюсь,

тку серебряную нить,

умираю и рождаюсь -

как тут можно удалить?

Расстояние до Марса -

расстояние руки.

Желтых карточек пасьянсы

обожают штрафники.

Где мяча рукой коснулись,

где сыграли головой,

лишь бы зрители проснулись,

лишь бы вы в игру рванулись

со скамейки запасной.

Ах, к чему копить запасы?

Тратьте! завтра - не война.

Ни НЗ, и ни сберкасса,

ни страховка не нужна,

ни страховка, ни парковка -

припаркуюсь, где хочу,

тренированная ловкость

на ветру нести свечу,

и с утроенною силой

снасти рваные вязать,

чтобы мачта не кренилась,

чтобы было что сказать

судьям, зрителям и прессе

на ухо и в микрофон,

и болельщик в поднебесье

улыбнется, поражен,

и приблизившись, услышу

я одной руки хлопок,

и холодной синей выси

снова сделаю глоток,

поперхнуся, захлебнуся,

снова глотку обдеру,

и пойду опять работать

и поддерживать игру.

Нету во мне музыки, ребята.

Нервы напрягаю - не слышна.

Чем богата и чему я рада -

это пустота и тишина.

Если же разбрызганной струною

иногда вам что-то пробренчу -

видно, усилитель где-то встроен:

ваше же удвою и утрою,

ваше же настрою - подкручу.

Ни к чему манерные уловки,

и всему, что пишется в блокнот,

автор - вы, а я - в подзаголовке.

Это все мои аранжировки

вами же пропетых чистых нот.

Ваши фразы, ритмы и наброски,

так небрежно брошенные мне,

долгие рождают отголоски

в этой ненастроенный струне.

Я сама бы в жизни не звучала,

и не певчий мой, а пеший путь.

Просто ваши звуки возвращаю,

чтобы вас самих к себе вернуть.

Вы же так таинственно звучите,

что невольно замираю я.

Шепчете вы или же кричите,

это вы шумите - не молчите,

и любая песня - не моя.

А зачем все это - я не знаю,

А когда узнаю - расскажу.

Ваши звуки жадно поглощаю,

выделяю или обобщаю,

А невозвращенное - мешает,

если с ним по городу хожу.

* * *

Жизнь сложилась? - она в процессе...

Паззлы - дни в абсурдистской пьесе...

Смысл всего так легко переврать!

"Жизнь сложилась" - пора умирать?...

И пока мы несем тут вздор,

"ЖИЗНЬ СЛОЖИЛАСЬ" - как приговор.